sábado, 30 de abril de 2016

Sonrisas de abril

Podía haber puesto de título "Sonrisas y lágrimas", (por seguir con mi racha de cinéfila ;) pero prefiero dejar las lágrimas para otras ventanas, otras pantallas. Como la de la tele y sus noticias.
O la pantallita del móvil como medio de incomunicación, tal como comentaba Juan, hace poco.
Pero no. Hoy, el título de esta ventana mía quiere ser  "Sólo sonrisas".
De abril.

Pensamientos y alegrías en ventanas renovadas.



El manzano se retrasa pero sé que pronto estará igual que en esta foto del año pasado


El último crocus

La sorpresa de las colmenillas: por primera vez salieron en mi jardín,
unas pocas a principio del mes...


... Y otras, que tras la precaución de dejarlas secar, perfumarán una tortilla con sabor a infancia.



Sonrisas de refranes o canciones. "En abril, aguas mil..."
Con rocas bonitas de un paseo bajo una lluvia fina que acabó en gran chaparrón... Un diluvio de dos mil dieciséis aguas que me dejó calada hasta los huesos. (por no seguir el consejo de otro refrán: "En avril, ne te découvre pas d´un fil...")


Y como siempre, algunos pájaros me acompañaron en abril también...

La abubilla de mis desvelos que por fin conseguí retratar. En realidad fue en marzo, justo a final. Pero todavía me dura la alegría, a pesar de la poca calidad de la imagen. Una pequeña ilusión cumplida. De esas pequeñas cosas que me hacen feliz.


 Éste que "de vez en cuando toma conmigo café... " pero sólo en verano, cuando está la puerta abierta de par en par; aunque venga a diario al comedero y a arramblar con todo.


O éste otro que no aparece más que en primavera, a fecha fija.
Y luego desaparece el resto del año. ¿Es bonito, verdad?


Ésta no quería café; sólo cotillear lo que pasaba en casa durante la obra de las ventanas (que ha sido otra alegría, tanto por el resultado como porque ¡¡¡ha terminado por fin!!!)


"Una golondrina no hace la primavera" decia Aristóteles.
Pero a mí, su visita me alegró un día blanco de yeso y gris de cielo frío.

No ha salido todavía el muguet este año:
por estas temperaturas tan variables, sólo empieza a asomar. Indeciso.

Pero tiro de recuerdos y de fotos de años pasados para desearos con sonrisa un bonito día 1º de mayo. Festejando el Día del Trabajo... Descansando. :)



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Pompita de ¡¡¡Adios abril!!!  y  ¡¡¡Bienvenido, mayo!!!
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martes, 19 de abril de 2016

Algo raro en la nevera...



 "Le-chu-ga. Ne-ce-si-to-le-chu-ga"
Debió de llegar de polizón en la última lanzadera turística de Marte pero no me percaté de ello hasta que descubrí que las lechugas menguaban con más rapidez de lo acostumbrado en mi casa.
No lo entendía. Nunca me había parado a pensar en la frecuencia con la que iba a "La huerta" (así se llama la frutería de mi pueblo donde suelo comprar: me gustan sus frutas y verduras siempre tan apetitosas en comparación con las de plástico de las grandes superficies; y además, sus dependientes son muy amables.)
No lo entendía: por mucho que le daba vueltas al asunto, no había forma: no lo entendía...
Ya había llegado al extremo de apuntar en la agenda cada visita que les hacía. Y a comprar las lechugas, endivias, cogollitos o escarolas de dos en dos. E incluso más.
Asimismo iba anotando cada noche lo que había en el cajón de la nevera.
Pero cada mañana comprobaba que no quedaba casi nada de ellas. Si bien los tomates desaparecían con su ritmo habitual así como los pepinos, apios y demás verduras, lo de las lechugas eran un misterio. Y me tuve que rendir ante la evidencia: las lechugas desaparecían como por arte de birlibirloque. Abracadabra. Blip. Blip.

Me estaba poniendo nerviosa porque después de pensar en un corto circuito que habría cambiado algo en las tripas de mi nevera, sospechaba también de mí misma ¿sería una sonámbula de ésas que se levantan de noche para darse un atracón de lo que sea y al día siguiente no se acuerdan de nada? Y por eso empecé a poner trampas como hacen en las películas de intriga, con un pelo pegado en la puerta, para saber si alguien la abría mientras yo dormía. Pero no. Cada mañana la puerta seguía intacta. Y las lechugas seguían mermando al mismo ritmo sospechoso y desasosegante.

Como estaba claro que el problema venía desde dentro, un día decidí hacer un experimento: no comprar ni una lechuga más, a ver lo que pasaba.
Se sorprendió el chico de "La huerta" (la cajera del super, ni se enteró) (a veces compraba allí también, para despistar al primero cuyos guiños me empezaban a molestar cada vez que me decía: "Y dos lechugas ¿no? Como siempre." Como si él supiera algo que yo ignoraba...)
Se sorprendió cuando ese día le contesté: "No, gracias. Hoy, no."

Y fue a raíz de esta decisión drástica cuando a la mañana siguiente oí una voz bajita, apagada y tristona que salía de entre los yogures: "Le-chu-ga. Ne-ce-si-to-le-chu-ga. Blip."
Primero me sonreí: me acordé de una película en que el bicho raro decía : "Da-tos, necesito da-tos" pero enseguida me di cuenta de que la cosa no era de ficción: era real. ¡Tenía a un especie de ET en la nevera y me pedía lechuga! Brrrr... Desconcertante... Inquietante...
Me quedé sin habla: no todos los días te sale una cosa tan rara en la nevera. O ¿sí?...
No lo sé... Porque en realidad, cada casa tiene sus rarezas entrañables: recuerdo que mi madre contaba que tenía tres terneritas que la dejaban sin botellas de leche... Yo personalmente tengo a un monstruo de las naranjas en la despensa. Y a veces a las ardillas de los frutos secos que me dejan sin almendras. Pero son gente conocida de toda la vida. Nada preocupante.
(... Ahora que lo pienso... una vez encontré también un pequeño caracol extraviado en una escarola; y una tijereta medio dormida...)
Pero un extraterrestre en la nevera ¡¡jamás me había pasado!!

Sin embargo, ahí estaba. Escuálido y gris, con pintas naranjas de óxido. Tenía mal aspecto a pesar de sus grandes ojos de plástico negro brillante; y repitió con voz desmayada:
"Le-chu-ga. Ne-ce-si-to-le-chu-ga. Blip."
Yo era la culpable de su debilidad: le había dejado sin alimento muchas horas. Estaba tan arrepentida que, a falta de otra cosa, busqué en el comedero de los pájaros, rescaté una hoja todavía sin picotear, la lavé, la sequé y se la di. Y recobró su color verde-pradera enseguida. Blip. Blip.
Quería sacarlo del frigorífico porque no me parecía razonable tener a un bicho allí dentro (no fuese a resfriarse y a estornudar encima de la comida. Poco higiénico.)
Pero él parecía estar a gusto a pesar del frío (aunque noté que tosía un poco) y al final me ablandé y lo dejé instalarse.
En seguida le cogí cariño, como en un sueño eléctrico, acostumbrándome a su presencia y eligiendo las mejores lechugas, los berros más tiernos, toda clase de romanas, rúculas, canónigos, batavias u hoja de roble para agradecerle su ayuda: a menudo me avisa cuando un producto está a punto de caducar o si nota que falta algo básico. Se me ha hecho imprescindible. Blip.
Max (así se llama) me cuenta cosas maravillosas de su planeta lejano. Yo no le cuento todo sobre el mío... No quiero que se vaya, asustado por el panorama político actual... Es tan sensible y cariñoso. Dan ganas de abrazarlo, achucharlo y comérselo a besos, como a un osito de peluche. Pero no me atrevo, por si de repente se me pone agresivo o a berrear... Hace tiempo vi otra película donde se daban casos escalofriantes cuando llovía... No recuerdo cómo terminó.

Y fue también por la misma época cuando decidí cultivar unas pocas verduras: el chico de la frutería ya se ponía demasiado impertinente con sus comentarios. Uup. Yo creo que sospechaba algo...Y no le iba a contar que todo se lo comía el trasgo verde de la nevera. ¿no?..

Pero quizás no debí acogerle con tanta ligereza... Me asusta algo pensar que la invasión ha empezado en serio ... Y puede que el de la frutería lo sepa... Hasta puede que sea cómplice y por eso venda verduras tan apetitosas...

https://www.youtube.com/watch?v=BgIuUyAUxaw             
http://www.traduceletras.net/es/wayne-jeff/eve-of-the-war/417739/
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Pompita que se me escapó una madrugada de invierno, desvariando al mirar hacia el firmamento mientras soplaban aires de cine...
Ps. Él sigue aquí, en la nevera, entre el jamón de york, las cuajadas y las botellitas de agua. Blip.
Guardadme el secreto, porfi. :D
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martes, 12 de abril de 2016

Mi jardín me habla...


 ¿No te lo crees?... Pues, ven conmigo y escucha:

Nada más entrar, a la derecha, nos saludan las coronillas que sembró un día el viento y allí se quedaron haciendo las delicias de las abejas que más de un Ángel teme por su alergia.
A la izquierda está la adelfa rosa que, viniendo de un estrecho tiesto de ciudad donde se plantó al llegar la "niña", se acostumbró en seguida a la libertad de la sierra. Un poco más abajo, está también la thuja del "niño", de semejante recorrido.
Y el manzano que hicieron los dos, hace más de veinte años, de una de las numerosas pepitas que sembraban juntos con ilusión. Manzano del cual nunca comemos las pequeñas manzanas que avispas y urracas catan una a una antes que nosotros pero de siempre espectacular floración.

En la terraza, el ruido de conversaciones se acentúa pues allí se reunen otros familiares y amigos:
El eléboro verde, regalo de mi "invisible" David; y las bisnietas de la tomatera decorativa de Jacqueline. Está cerca el lilo de José, siempre oloroso en su estación. Y su hermana Eli, de rosal valiente que lucha con el celindo para alcanzar el sol; celindo superviviente a los juegos de una cachorrita colley, empedernida podadora de arbustos recién plantados.
Y entre los tiestos de hierbaluisa, una en particular: regalo chistoso de MariaLuisa, medio bruja, compi de infusiones inspiradoras de las largas, nutritivas y sabrosas charlas esotéricas sobre "hierbajos".
Bajando hacia el huerto, me cruzo con un abeto de nombre Alfonso y Elena. (¡hola! ¿qué tal las niñas?) Y siguiendo por el jardín, está también otro vecino amigo: Antonio y sus fresas (un gran gran abrazo para ti); más abajo me encuentro con mi murcianica Juli y el perfume de sus alhelíes que se siembran por todas partes (luego te llamo), con mi hermano Pierre y sus gariguettes de Bretaña (bises à tous), con el acebo de César y Sagri, la hierbabuena de otro Antonio (el number one de la tortilla española de los saraos del vecindario); la hierbabuena para el té moruno de Carmen y Jesús, que no faltan nunca a la cita, entre viaje y viaje (¿A dónde vais esta vez, pendones?).
Y más gente, de mucha raíz:
El olivo sin podar y la higuera dulce de la Alcarria de mis suegros. Las mimosas olorosas que rebrotan más vigorosas que nunca después de cada helada y que llegaron desde Las Landas de mis padres; y sus madroños que plantamos juntos y que alegran cada rincón, regalando a la vez flores y frutos entre el verde perenne de sus hojas.
Y en la entrada a la casa, el viejo rosal, trepador especial: lo primero que plantamos al llegar y que cada primavera obsequia su tapiz de pétalos de recibimiento y sus ramos olorosos de despedida a las visitas que lo admiran.

Están también los bulbos, bulbillos, semillas y esquejes varios traídos de excursiones cercanas o de viajes lejanos. Y que también me cuentan las historias de sus acompañantes.
Todo esto entre tomillos, romeros, cantuesos, jaras, encinas y enebros autóctonos que los acogieron en la sierra, entre abrazos de rocas.
Que les hicieron un sitio; como me lo hicieron a mí.
Todo esto salpicado por las numerosas hierbas "cuerdas y locas", flores silvestres y arbustitos, muchos desconocidos, regalados por los pájaros y el viento; que también cantan, silban o susurran.

Sí, mi jardín está poblado de mucha gente a la que saludo una a una al dar mi vuelta matutina, nada más terminar de desayunar.
Como todos los días.
Como hoy que empiezan a alborotar las hadas y los duendes de la primavera en mi jardín, entre chaparrón y chaparrón...

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Pompita de jardín parlanchín.
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martes, 5 de abril de 2016

Y ahora ¿qué?...



- ¡Ya era hora que dejaras sitio a los jóvenes, macho!
- ¡Que sea para bien!
- Los hay con suerte... No veo el momento.
- ¡Disfrútalo! Te lo tienes muy merecido.
- ¿Ves cómo todo llega?...
- Te echaremos de menos, jefe...
- No te olvides del sarao este verano ¿hein?
- ¡Por fin nos libramos de ti! Ahora, a dar guerra en casa jajaja
- Contamos contigo para seguir con las tertulias ¿vale?
- A ver cómo se lo toma tu mujer, jeje.
- Hacer sólo lo que me da la gana: mi sueño...
- Has sido como un padre para mí...
- Ya sabes: si cambias de opinión, te recibiremos con los brazos abiertos.

  ... Y el móvil que no para de wasapearte también emoción familiar, parabienes y chistes. Lagrimillas y eteces...

Y así toda la mañana. Tu última mañana en la oficina.
Y mañana, el primer día del resto de tu vida. El postre.
Tu primer día sin.
Primer día sin despertador, sin reloj (a pesar del regalo incongruente que te hizo la empresa), sin atascos, sin quebraderos de cabeza, sin...
Sin muchas cosas (buenas, que las hubo; y malas, que las hubo también) Cosas que hasta hoy han pintado buena parte del panorama de tu vida.
De tu vida antes del cambio de estatus.

Pero sobre todo, primer día con.
Con otras muchas cosas, merecidas, no regaladas por leyes fluctuantes sino ganadas a pulso.
Mañana, el primer día de empezar a hacer ¡por fin! lo que nunca pudiste. "Por falta de tiempo", decías...
¡Ingenuo! Mira a los jubilados de tu alrededor: ahora es cuando te va a faltar tiempo, ya lo verás.
Sólo ellos llevan una vida tan llena, siempre muy atareados, muy inquietos de todo, muy activos; por mucho que digan las malas lenguas que confunden "activo" con "económicamente rentable".
Más activos que nunca. Siendo los propios jefes de su tiempo.
Siendo libres.

Y yo sé que vas a ser un "pluri-jubiloso", entre viajes, fotografía, lecturas, estudios y tertulias varias y otras muchas actividades, gratas todas, por elegidas.

(...Y si aún así te sobra tiempo (cosa que dudo), ya te buscaré yo algo, lejos de la mesa camilla o de la tele.
Por si te faltan ideas, entre viaje y viaje... podrías también dedicarte un poco a la bolsa... Ya sabes: un poco más a la bolsa de deporte, la bolsa de la basura o la bolsa de la compra. ;)

 Pompita de          ¡¡¡ FELIZ  JUBILACIÓN, MARIDO !!!