Buscando aliados

¡¡Tranquilos!!... no es mi intención hablar de la coyuntura mundial o particular de cada uno: estos temas ya me aburren hasta decir ¡Basta!
Me dan incluso escalofríos... Y los que me conocéis un poco sabéis que no aguanto que me aburran; ni el frío.
Cuando me aburren, uno de mis aliados más seguro es la lectura.
Pero cuando tengo frío, me busco otros para luchar contra el monstruo del frío, que me aburre también.
Están los jerseys gruesos, las mantitas de lana, las bufandas kilométricas de tres vueltas o más, los calcetines (divertidos o no), la chimenea y muchos eteces entre los cuales está...

                                           ... el cocido madrileño.

No soy madrileña (ni tampoco de la Rioja como dicen que lo es esta "cosa" tan fantástica) y el descubrir aquí este plato tan parecido al pot-au-feu de mi tierra y mis amores me llenó de alegría, años ha.
Y siempre está presente en mi mesa los días de frío.
Parecidos por su origen humilde; y algo distintos por uno sólo de sus ingredientes, pues el pot-au-feu de mi infancia de l´Ile-de-France no lleva garbanzos por no crecer allí con tanta facilidad mediterránea como aquí.
¡Qué fallo climatológico! Con lo que me gustan...
Son como otros de mis queridos puntos suspensivos, tan tiernos... y que me llevan al nirvana en el plato.

Así que hace años y sin pensármelo dos veces, me hice tránsfuga gastronómica y me pasé al cocidito madrileño: ni mi mente ni mi estómago entienden de banderas ni de fronteras: si me gusta lo que pruebo, lo hago mío. Así de sencillo. (y que me perdonen mis antepasados)

Me gustan las comidas que son a la vez del terruño cercano y sin embargo de terruños universales como lo son las sopas ancestrales que encontramos en todas las culturas; con la riqueza de sus variantes que las hacen hermanas y sin embargo únicas, como lo son también sus habitantes de a pie; las comidas de cuchara, sencillas y nutritivas, bonachonas y sin artificios.
¡Ay!... esas comidas que se preparan casi solas, al chupchup del tiempo sin agobios y el de la paciencia, teniendo sus ingredientes elegidos con amor toda la responsabilidad del resultado que no falla nunca; y no dándome más trabajo que preparar las verduras que acompañan "el arreglo" de las carnes, los chorizos, los huesos, la gallina, las puntas de jamón y los eteces que varian de una casa a otra...

Y me gusta tanto que hasta canturreo al prepararlo, anticipándome con el disfrute del tuétano, objeto de codicia siempre escaso, a veces untado en las tostadas; y con la licencia mía de la "fusión cultural" con la mostaza de Dijon ("la mejor del mundo mundial", jeje, con esto no transijo, que se sepa.), la mostaza que acompañará la carne melosa y tiernita.
Y la rejilla de ganchillo casero que retiene los garbanzos en su sitio, y tan parecida a la rejilla de los rulos de mi abuela, hace que me suba una sonrisa a los ojos y a la boca pensando en ella... Ella que era tan verdadera y a quien le gustaba tanto comer bien; y cantar y bailar en las verbenas parecidas a las de las Vistillas...
Y ya siento el calorcito que, a la noche, reconfortará mi estómago con su caldo perfumado de un chorrito de jerez, hojitas de hierbabuena y su lluvia de estrellas o de letras... y luego sus croquetitas ricas, ricas... hum...

¡Ay! ¿Os lo podéis creer?...Estoy salivando de placer sólo con escribirlo...

Hasta... ¡hasta me pondría a bailar, al estilo más castizo, dando las tres vueltas de rigor con el cocidito!
Y visualizando el colorido del plato que se gesta en la olla, me compadezco de los sushis o los cupcakes aparatosos y artificiales que invaden las páginas de cocina últimamente...

Y apartando esas imágenes, sigo canturreando, enamorada del cocido, este plato auténtico y nutritivo. Sin trampa ni cartón. Y que no engaña nunca.
                         
                             "No me hable usté
                              de los banquetes que hubo en Roma

                              ni del menú del hotel Plaza en Nueva York"...

                      ...    "Porque tú eres gloria pura,

                              porque tú eres gloria pura,
                              cocidito madrileñooooo..."

                                                      https://www.youtube.com/watch?v=vLAF_TV6HcA

Hoy es martes y esta noche pondré los garbanzos a remojo pues según mandan los canones y siendo mañana miércoles, en mi cocina serrana madrileña particular, mañana tocará cocido, como hacen en las tascas de la capital (que una es de pueblo y a mucha honra pero procura estar al tanto de lo que allí se cuece).
Y sobre todo, sobre todo, como es de ley cuando hace frío (que sea miércoles, lunes o domingo)

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Pompita "chupchup" con sonrisas desde mi cocina y desde mi "desván"...

Y con un guiño hacia quien tanto apreciaba mis puntos suspensivos... ;)
¡Va por ti, amiga galleguiña! :)

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Ps :D  Después de redactar mi particular "canto al cocido" me enteré de que empezó el viernes pasado la VII Ruta del Cocido madrileño. :)))
No me extraña... con este frío...
Espero que las charlas de sobremesa de los comensales no sean de temas... aburridos. ;)
                                  .

Petite fleur

Es una pequeña flor
del despertar de febrero.
Lleva años floreciendo,
en dos días brotando.
A veces me perfuma:
la luz del sol la anima
como si fuese primavera.
De maravilla su mente
va siempre vestida,
Es una pequeña flor,
hito en el calendario.
Pétalos sueltos y tiernos,
irisados y frágiles,
o pintados del imaginario.
Una estrella dibujada,
una perla multicolor,
mi pequeña flor
en el calendario.

  **************************************
Pompita para ti, desde el calendario de mi corazón.

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Y con la música que esta mañana no salió.

                                                           .https://www.youtube.com/watch?v=J7u9x50GGGs

El derecho a la hamaca

Cuando te propones hacer obras en casa, por capricho (no es el caso) o por necesidad imperativa (desgraciadamente las casas no son como algunas plantas que se regeneran solas a poco que las cuides), lo más temible (o una de las cosas más temibles si obviamos las facturas) es que te lías (o te lían) y se empieza con los "hay que..." y los "ya que...".
Y... Esto... te ves envuelta en yesos y pinturas, en recorrer almacenes de lo que sea, en guardar bajo plásticos planes apetecibles truncados; y en disgustos leves y sinsabores varios, por muy buenos y cumplidores que hayan sido los obreros que han invadido tu casa ...

Y a este sinfin de despropósitos agotadores para el cuerpo se añaden los últimos acontecimientos escalofriantes de esta lacra de la locura del terrorismo que hacen mella en la mente y el corazón... que ya no están ni siquiera para el ocio relajado y gratificante del propio blog y a veces ni para el pasear tranquilamente saboreando visitas y descubrimientos en blogs amigos...

Así que, vecinos míos, cierro temporalmente esta ventanita porque mi ánimo tocado y mi cuerpo pidiendo clemencia no dan para más de momento.
Tengo que recargar mis pilas (solares) y en esto estoy.
Tarareando "En mi hamaca" de Moustaki...
O su Derecho a la pereza...

Besotes y abrazotes para tod@s.

Ps. Nos veremos; cuando se me pase... la pereza.
... La pereza que hace que hoy, ni siquiera os pongo la traducción de las canciones...

Hace demasiado calor y la hamaca me llama.
-¡¡¡ Voy !!!
.

Como cada fin de octubre

"... Por supuesto que conozco muchas y las entiendo perfectamente pero no me gusta usarlas; no sé exactamente por qué. Por educación recibida, por falta de costumbre... no sé.
Conozco muchas y por duplicado además: recién llegada aquí, algunas personas se empeñaron en darme "imprescindibles clases" para ampliar mi vocabulario: lo clásico.
Pero las reservo para cuando de verdad ya no me queda otra solución.
Y hasta creo que esto les da más fuerza: al no estar desgastadas de tanto uso, cuando las empleo yo, tienen más contundencia.
Y, dependiendo de la intonación, mis interlocutores entienden que, tan abrumada, no me salen otras palabras;  o que de verdad estoy hasta...
las narices. 

Esta faceta mía hace sonreír a más de uno, en plan burlón.
"¡Por favor! Si todo el mundo habla así ahora. No me seas rancia"
Pues hijos míos, seré una rancia anticuada y desfasada, pero no lo puedo remediar: es como una alergia.
Y si puedo evitarlas, las evito. Creo que el vocabulario es lo suficientemente rico como para hablar con claridad sin usar tantísimos. Quizás unos poquitos vale, en plan coletilla, de vez en cuando... Algunos tienen ese tic que me parece inofensivo... Pero los hay que en una frase de diez palabras te cuelan una docena. Y eso...
Y en el fondo me da pena por ellas: ellas nacieron limpias, sin malas intenciones y no tienen la culpa de que muchos las usen como insultos ¿no?...

Me refiero a las palabrotas, los tacos, las palabras malsonantes o como se las quiera llamar.
("Vous aviez deviné, j´espère."  como cantaba Brassens en "Le gorille".)

No me gustan los tacos. Y sin embargo..."

¿A qué viene todo este discurso? os estaréis preguntando.

Pues viene a que siempre que hablo de Brassens (y hoy toca, como cada fin de octubre), siempre recalco su envidiable manejo del idioma, su cultura, su poesía, su ternura, su sentido del humor...
Y si bien a él también, como una vez confesó, le costaba usar tacos, muchas veces lo hacía.
Y soberbiamente además, escribiendo canciones con mucho ingenio.
Tanto que esto le granjeó no pocos problemas con algunas. Canciones con su denuncia social y su ironía (de la cual no escapaba nadie; ni siquiera él.) Con su ternura y su poesía. Con su filosofía de palabras y de hechos.
Y con su idioma claro y genuino también, lo que hizo que en la Francia de los años 50 algunas fueron prohibidas en la radio. Tanto por los temas que este "toca narices" se atrevía a cantar como también por las palabras.
Brassens, incómodo para unos y genial para la mayoría.

Y como respuesta a las críticas o consejos recibidos, a modo de disculpa o justificación (pero por supuesto sin dejar escapar la oportunidad de reincidir en la provocación y seguir burlándose), escribió ésta que os traigo hoy. (Había muchas candidatas pero al final elegí  El pornógrafo (no descartando traer alguna más, en otro momento ;)


Antaño, cuando yo era un mocoso
tenía fobia a los tacos.
Y si pensaba "mierda" por lo bajini,
no lo decía.
Pero hoy, cuando ganarme las habichuelas
consiste en hablar como un bufón,
ya no pienso "mierda" ¡pardiez!
sino que lo digo

Soy el pornógrafo
del fonógrafo.
el pícaro 
de la canción.

Para divertir a la galería
escupo obscenidades,
bocanadas llenas de palabras groseras
totalmente incongruentes.
Pero al reencontrarme a solas bajo mi techo
mirándome a los ojos en mi espejo 
me señalo con el dedo
y me grito:" ¡Hombre incorrecto!
¡Que te den por allí...!"

Soy el pornógrafo
del fonógrafo.
el granuja
de la canción.

Cada sábado voy a confesarme
acusándome de haber hablado de nalgas
y le prometo en firme al marabú
tenerlas tabú.
Pero temiendo,
si no hablo ya de ellas,
con terminar en el comedor social,
pronto vuelvo a sentar en el tapete
las nalgas impías.

Soy el pornógrafo
del fonógrafo.
el sin vergüenza
de la canción.

Mi mujer tiene, dicho sea de paso,
una naturaleza concupiscente
que la impulsa a tumbarse desnuda
debajo del primero que pasa.
Pero, seamos sinceros, ¿puedo
hablar de ello en el cabaret
sin decir que tiene de forma muy aguda
fuego uterino?

Soy el pornógrafo
del fonógrafo,
el gamberro
de la canción.

Tendría sin duda felicidad
y quizás la cruz al Mérito
si cantase con decoro
el amor que lleva a Roma
pero mi ángel de la guarda me ha dicho:
"Nanay,
Cantar el amor te está prohibido
si no florece en el destino
de una puta."

Soy el pornógrafo
del fonógrafo.
el pillastre
de la canción.

Y cuando, contentillo, tarareo
al dueño de un cabaret
un adorable estribillo bucólico,
se pone melancólico.
Y me dice, ahogándose en lágrimas:
"Si le place cantar a las flores,
que por lo menos crezcan en la calle Blondel,
en un burdel."

Soy el pornógrafo
del fonógrafo,
el bribón
de la canción.

Cada atardecer, antes de cenar
asomando la nariz a mi balcón
contemplo a la buena gente
en el sol poniente.
Pero no me pidáis cantar esto
si os asusta oír aquí
que me gusta ver
pasar a los gilipollas
desde mi balcón.

Soy el pornógrafo
del fonógrafo,
el canalla
de la canción.

Las almas buenas de aquí abajo
cuentan firmemente
con que a la hora de mi muerte
Satán venga a ensartar
a este muerto mal hablado.
Pero ¡ojala! el gran manitú,
para quien la palabra no cuenta en absoluto,
admita en su Jerusalén a la hora última,

al pornógrafo
del fonógrafo,
al gamberro
de la canción.

                                                   https://www.youtube.com/watch?v=tBe0p13cPxk


Me gusta Brassens. Cualquier faceta suya. ¿Lo habíais notado?...

Ya sé que lo mío es una contradicción, que a ver si me aclaro, que no soy justa, que no soy imparcial pero... hay forma y forma.
Es que para mí, este tímido artesano del idioma, era un Señor.
Un auténtico Señor de las Letras. Con o sin tacos. Sin y con tacos.


Pompita de aniversario. Hoy es 29 de octubre.

(Todavía recuerdo el día que anunciaron su muerte...
Y lo primero que se me escapó fue:"oh! merde..." Y os pido disculpas.
No por el taco sino por, una vez más, enrollarme tanto. ;)
.

Puentes

Bajo el puente Mirabeau
fluye el Sena.
Y nuestros amores.
Es necesario que me acuerde?
La alegría llegaba siempre tras la pena

Venga la noche, suene la hora
Los días se van, yo permanezco.

Manos enlazadas,
quedémonos cara a cara
mientras bajo el puente
de nuestros brazos pasa
de las eternas miradas
la ola tan cansada.

Venga la noche, suene la hora
Los días se van, yo permanezco.

El amor se va como fluye el agua
El amor se va
Cuán lenta es la vida
Y cuán violenta la esperanza.

Venga la noche, suene la hora
Los días se van, yo permanezco.

Pasan los días y pasan las semanas
Ni tiempo pasado
ni amores vuelven.
Bajo el puente Mirabeau fluye el Sena.

Venga la noche, suene la hora
Los días se van, yo permanezco.

                 ***************************
Un poema de  Guillaume Apollinaire
    cantado por Marc Lavoine.   https://www.youtube.com/watch?v=b3p7M39nHzk

Yo elegí esta versión porque me gustan los puentes en general y éste en particular; y el poema; y esta versión cantada; pero hubo más versiones en diferentes épocas; entre otras:
por Léo Ferré,  https://www.youtube.com/watch?v=5WFwtoXm1sc
o por Serge Reggiani,  https://www.youtube.com/watch?v=Hl1BAiGUks4
y por Brassens también por supuesto https://www.youtube.com/watch?v=VCTknNA_q9M

Cada uno puede elegir el puente que más se ajuste a sus gustos.
Será por puentes... Y en Paris hay muchos, muchísimos y variados.
Entre peatonales y de tráfico rodado, unos 37 más o menos.

Algunos, como el Pont Mirabeau, hasta tienen sus momentos estelares en novelas, poemas, películas o canciones. Pero sobre todo en la Historia.
Ahí van unos poquitos, como ejemplo...
El Pont Neuf de nombre engañoso porque es en realidad el puente de piedra más viejo de París.
El Pont de l´Alma cuya popular estatua servía antiguamente para medir la importancia o gravedad o impacto de las crecidas e inundaciones.(del Sena, no del alma. El nombre del puente proviene de otro río y de una batalla)
El Pont de la Concorde que se construyó con piedras que provenían de la demolición de los muros de la Bastille; y puente que cambió varias veces de nombre según los vaivenes de la Historia. Dicen que es actualmente el más transitado.
El Pont des Arts que cita Balzac o que canta Brassens en "Le vent" y que Cortázar usó en su "Rayuela" también. Puente que desgraciadamente desde hace algún tiempo "luce" sin arte, desfigurado por la moda y el peso de unos (para mí) insufribles candados.

Y hay más. Muchos más. Muchos puentes. Para todos los gustos.
Aunque no todos tengan su canción o su película, cada uno tiene su aquel ¿verdad? A mí, me gustan los puentes.
Por lo que son y lo que representan.

Pompita soplada en general hacia los que gustan de los puentes
y en particular hacia " Laura-vespera " :))
que tan bien los retrata con su cámara (puentes y otras muchas cosas ;)
.

Hoy, el mar es un bolero

Llevaba algunos días con un revuelo de mariposas azules en el estómago. 

Mal presagio. Mi estómago, mi otro cerebro, nunca me falla. 

Y menos cuando se asoma la luna menguante a mi ventana abierta de par en par.

La noche anterior, desde mi insomnio sin sueños, presentí tu respiración inconfundible, este movimiento rítmico tan tuyo, este murmullo sordo e incesante que a veces mece y otras exaspera. Como mece o exaspera tu vaivén de viento y calor al cual nunca me acostumbraré.

Y al levantarme esa mañana, los ojos todavía perdidos en el ensueño brumoso del horizonte, desdibujado entre mar y cielo, noté como tu mirada normalmente azul profundo se había vuelto de un gris metálico que no auguraba nada bueno.

La ancha frente rodeada de espuma gris, mas arrugada; los hombros hinchados de fastidio. Y por encima de todo, este ronco ruido lejano, este rumor constante. Oleaje removiendo sin pausa el fondo y la superficie, alejando a los charranes, silenciando a las caracolas. A tu manera, obsesiva e incansable.

Sin embargo, a media mañana, el aire silencioso se volvió de nuevo mas respirable. 

Incluso empezaste, provocador y juguetón, a lamerme la punta de los pies, mientras me descalzaba frente a ti, confiada.

Y con ganas me zambullí de cabeza entre tus abrazos envolventes, llenos de burbujitas a la vez refrescantes y cálidas.

Pero en un descuido mio, tu esencia versátil me tiro al suelo, mis rodillas raspándose entre los guijarros de tu orilla, llenándose de sal mis ojos y mi cabeza; mi cabeza, patética, risible, aprisionada bajo el pelo apelmazado semejante a una medusa, cegándome, levantando ampollas hasta en mis ideas, sin entender tu broma pesada.

... Ya sé que todos los años te digo lo mismo. Pero tú sabes que te soy sincera aun en mi inconstancia contradictoria.

Y aunque no me creas, te lo repito: "Volveré. Como cada septiembre. Eres mi pecado venial y por mucho que las raíces de los árboles me aten a mi tierra serrana lejos de tus olas. Y volveré. Siempre vuelvo. Y siempre con la misma ilusión."

... Aunque este año me eches de tu vera de esta forma brusca y desconcertante.

"Y hoy me mata de tristeza tu actitud" como dice el bolero. (sabes también que me gustan los boleros y las rancheras que tienen para mi el ritmo de tus mareas.)

 Y te lo repito y te lo repito y no me cansaré de repetírtelo:

"Volveré. Volveré. Como siempre...Ya te echo de menos."

...................................

En ese ultimo día, el mediterráneo se embraveció algo y me puso la zancadilla. 

O yo fui torpe y perdí el equilibrio...
El caso es que me hizo tragar agua salada.

Y no nos despedimos con un ultimo abrazo, como siempre lo hacemos...

... "Como siempre"... otro bolero.

Hoy, el mar suena como un bolero.

La rebelión de Mara Laira

Alargó el brazo y pulsó sobre "stop"
Llevaba una noche de humo y alcohol, el cuarto revuelto con ropas, pelucas de todos los colores, maquillajes y más cosas desperdigadas por doquier.
En un arranque de rabia, recogió todo y lo echó de cualquier forma en la maleta.
Y dejó esta nota bien a la vista:
Demi, te quiero mucho pero no puedo más. Me largo. Y de sobra sabes el porqué. Llevo años como un pelele entre tus dedos pero esto último ya ha llegado a lo insufrible.  ¡¡¡Darme en pasto a tus amigos!!! ¿¿¿que ellos reescriban mi vida??? ¿¿¿Y encima que lo cuelguen para decorar la tuya???... ¿Tan poco me quieres?... Ya sé porque lo haces... y en parte te entiendo pero esto se avisa... ¡ya te vale, guapo! 
Me voy a pasar la Semana Santa y mi cumpleaños en casa de mi madre así que ya sabes donde encontrarme cuando pase todo.
                                 Mara Laira
PS "Yo me pregunto porqué me tuvo que pasar a mí"

                                                                    del cantante favorito de Mara Laira ;)

Más cosas de Mara Laira en casa de Demiurgo ;)

Mimarse a la hora del desayuno

Tostadas de queso
Ingredientes básicos:
- rebanadas de pan casero con nueces
- queso (el que más guste)
- membrillo o mermelada o miel para los días dulces
- anchoas o jamón o tomate rallado para los días salados
- o jamón con miel y albahaca para los días indecisos o investigadores.
(¿porqué no? Lo importante es desayunar y también mimarse con algo que gusta. Todo está permitido a la hora del desayuno...
salvo no desayunar... y escuchar la radio.)
- un platito pero no cualquiera: si puede ser, con historia personal: herencia familiar, regalo especial, etc...
- una ventana (sirve cualquier ventana si es bonita la vista,
incluso la "ventanita" del ordenador si se quiere pero...
eligiendo la lectura)
- un detalle decorativo, opcional, a gusto del comensal.
Para hoy, elegí esta flor de Euphorbia, por su color amable.

Desarrollo del proceso desayunil:
1ª parte
A la vez que se doran las tostadas en el tostador, se ponen unas rodajas de queso (de cabra por ejemplo) en la sartén con una gotita de aceite, se derriten-doran ligeramente y luego se colocan sobre las tostadas. Se añade encima unas lonchitas de membrillo o algo de mermelada (si son de fabricación casera, mejor que mejor)

2ª parte:
Se colocan las tostadas en el platito bonito (con una sonrisa por los recuerdos que ya contiene)
Al lado del platito, una servilleta del color preferido.
Al otro lado, un té, un chocolate o un café y un zumo natural (o una fruta)
Se lleva la bandeja a la mesa que habremos acercado a la ventana que tiene la vista que más nos inspira... y con la mirada recreándose en el paisaje... empezamos el día, disfrutando... en soledad o en compañía.
En silencio o con música. La que sea que nos haga felices.

                                        http://www.youtube.com/watch?v=XIbgGcWqBy4

Luego, recogemos las migas en el hueco de la mano y soplamos para compartir este momento con los pajaritos. Aprovechamos para llenarles el comedero con más cosas: siempre lo agradecen.
A ellos también les gusta desayunar.

Ya podemos cerrar las ventanas
                       y empezar el día con energía y buen humor.

.....................................................................
El desayuno....
para unos, una palabra que no consta en el diccionario...
para otros, un simple trámite...
para algunos, "la comida más importante del día"...

Y para mí, una de las mejores formas de empezar la jornada.
Para el cuerpo y también para el alma.

Aunque... también hay otras:

 "Me gustas cuando dices tonterías,
cuando metes la pata, cuando mientes,
cuando te vas de compras con tu madre
y llego tarde al cine por tu culpa.
Me gustas más cuando es mi cumpleaños
y me cubres de besos y de tartas,
o cuando eres feliz y se te nota,
o cuando eres genial con una frase
que lo resume todo, o cuando ríes
(tu risa es una ducha en el infierno),
o cuando me perdonas un olvido.
Pero aún me gustas más, tanto que casi
no puedo resistir lo que me gustas,
cuando, llena de vida, te despiertas
y lo primero que haces es decirme:
«Tengo un hambre feroz esta mañana.
Voy a empezar contigo el desayuno»"
                                        Luis Alberto de Cuenca.

Pompita con sonrisa a la hora del desayuno.

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Verano... Verano... Verano...

Hace unos días me dí cuenta de que llegaba el verano en el calendario y recordé que tenía que hacer algo importante.
Pero para hacerlo, necesitaba una cosa fundamental...
Y en busca de esta cosa imprescindible, abrí el plumier que me acompaña desde hace tantos años (mucho antes que este ratón que ahora busca en los rincones con qué alimentarse)

                                                                                                                                                       mía

Y miré su contenido: el lápiz-tigre de los duendes, un lápiz blanco (con la punta rota), uno verde (bonito), la vieja estilográfica sin marca ni recarga, un rotulador violeta casi sin tinta también, un clip ...
Encontré muchas cosas y cositas pero "esta cosa"... no.

                           No la encontré.

Busqué en otra caja de madera, viejita ya: la que antes contenía un juego de dominó. Se perdió su seis doble y por esta razón se reconvirtió su caja en la cajita-de-las-cositas-varias-que-siempre-sacan-de-apuros.
Y no vi más que la goma de borrar los números equivocados de los sudokus, una cinta del pelo, el sacapuntas, unos lápices sin estrenar, el rotulador verde que buscaba el otro día, el corazoncito infantil encontrado durante un paseo, el marca-páginas de la lectora nocturna con alevosía, un imperdible dorado y chiquitín, un tornillo (que ni sé de dónde proviene), la mariposa transparente de un papelito de caramelo doblado y desdoblado mil veces...
Un montón de cosas y cositas... útiles e inútiles.


                       Y tampoco en esta caja encontré "la cosa especial".

Busqué entre las páginas del penúltimo libro leído...
Lleno de pensativos puntos suspensivos... como mi cabeza...
entre las páginas del diccionario de los buenos ratos,
entre las páginas sueltas de las palabras inventadas,
entre las páginas de la carpetita naranja 2013

                                                                                                                                                        mía
Me miré por dentro también (nunca se sabe...) : y vi algunas cosas...
pero ninguna me servía para el caso.

                       Y nada... En ningun sitio la encontré.

                       No encontré la inspiración...
                                                        ... me quedé en blanco.

                                                                                                                                                       mía

Este año, mi verano se queda sin hadas.
Este año, no me inspira el verano para escribir a las hadas.
Para ser sincera, cada año me inspira menos: el sol se ha vuelto nocivo para la piel... y hasta para el cerebro si no te proteges bien la cabeza.
Cuando lo hay, demasiado calor me agobia, mi jardín se agosta desde julio, se me quitan hasta las ganas de desayunar... vamos... que cuando hace demasiado calor, lo llevo mal.
Y cuando no hace, me quedo aletargada como una lagartija a la que le falta la caricia del sol.

                      Llamé a las hadas del verano con susurros y a gritos...
                      pero... nada. No acudieron.
                     O están sordas o estoy ciega: no las encontré.

Verano... Verano... Verano...
         "No hago otra cosa que pensar en ti... y no se me ocurre nada"...
Verano... Verano... Verano...
         "Hoy las musas han pasao de mí"  como cantaba Serrat

Bueno... os dejo su canción. Una canción siempre viene bien.
Y si es de Serrat, más. En cualquier estación.

Pompita sin hadas del verano...     " Andarán de vacaciones..."

Entonces... haré como ellas....
A ver si las encuentro antes de septiembre (a ellas o a los duendes extraterrestres)
Y si es así, os mando una postal llena de besos estivales. Prometido.
                           
.fotos: algunos de mis cachivaches útiles e inútiles.

Libros de segunda mano

 

Faltaba la primera página de ese libro de segunda mano que acababa de adquirir en una pequeña librería de su barrio: el porqué de la recopilación de esos cuentos, la introducción que no recordaba de su anterior pero lejana lectura.
Le disgustó el hecho de no haberse dado cuenta antes de la existencia de los pequeños dientes de papel que le habían mordisqueado la nariz al olisquearlo. Le encantaba el olor de los libros, viejos o nuevos, y era un ritual que siempre repetía al empezar su lectura.

Pero llevaba mucho tiempo deseando leerlo de nuevo y se zambullió directamente en las diferentes historias que desde la primera la volvieron a cautivar.
Y se pasó toda la noche leyendo. Y otra. Y otra...
Cuando cerró el libro, acarició la cubierta y volvió a pensar que le gustaría recordar lo que estaba escrito en la página arrancada...
Decidió ir a la librería a reclamar.

El dependiente sonrió, feliz :"Hoy es usted la primera que se interesa por esta parte del libro." Y le dio la hoja que estaba en espera en una pila de hojas iguales puestas entre la impresora y la trituradora de documentos, entre dos estanterías que no contenían más que este título:  todos libros de segunda o tercera mano, de diferentes editoriales y épocas; unas estanterías fruto de una monomanía obsesiva con años de investigación a sus espaldas.
Le entregó también un formulario para completarlo con sus datos y depositarlo en el buzón. Y añadió un marcapáginas con el logo de la librería.
Y una palabra amable: "¡Suerte!"
El dependiente siempre arrancaba esta parte del libro para así comprobar visualmente quién sería la afortunada (o el afortunado) del regalo promocional de la temporada.

Cuando, sentada en un banco del parque cercano, ella leyó esa página, se quedó pensativa.
Era el resumen de unas vidas cercanas y a la vez lejanas, conocidas y sin embargo ignoradas.
Investigó al final de su ejemplar y volvió a leer el último cuento para comprobar si el desenlace se correspondía con la realidad que ella intuía.
Volvió al principio del libro, buscó un nombre, una fecha, una dedicatoria... No había más que una frase, corta y algo impersonal, con caligrafía algo torcida. Sin firma. Nada.
Tanteó con la punta de los dedos en busca de un mensaje escondido. Hasta levantó una esquina de la hoja de papel jaspeado pegada a la cubierta interna, intentando ver si escondía algo que le daría una pista.
No había más pista que varias manchas de diferentes tonos y tamaños. Casi todas negras y casi redondas como notas musicales, algunas llenas de ganchos alegres, bailando fuera de los senderos.
Se secó los ojos con una risa nerviosa, algo avergonzada, llamándose tonta y fantasiosa.
Y murmuró:  "Aunque sea un libro de segunda, tercera o quinta mano,
                     no encontrarás respuesta aquí tampoco."
 ............................

Pompita para una amiga-lectora olfateadora de papel y pentagramas, hoy desaparecida.
     Y para los amantes de los libros de segunda mano.
                           ¿Lo sois vosotros?...

 

 " Cada libro, cada uno que ves, tiene alma. El alma de quien lo escribió, y el alma de quienes lo leyeron y vivieron y soñaron con él. Cada vez que un libro cambia de manos, cada vez que alguien desliza la mirada por sus páginas, su espíritu crece y se hace fuerte..." 

"La sombra del viento" Carlos Ruiz Zafón

                           
Y para seguir disfrutando de las mil y una historias... música.
                      
                                  

                                    

.

Soplando pompas de jabón

" Estoy siempre soplando burbujas...    

                                 https://www.youtube.com/watch?v=H6SXi4I47Qw
...........................................................................

Pronto cumplo dos años soplando pompitas...
       ¿quién me lo iba a decir?...

Y lo que me queda, porque sigo teniendo mis tres ingredientes básicos:
agua limpia, jabón oloroso
                  y sobre todo: ganas de soplar
... mirando a todas partes.Y descubriendo cosas, gentes...

Esta pompita es para todos vosotros que hacéis de "esto" algo vivo :)

Gracias a vosotros que me leéis,
a los que me leéis y me comentáis,
a los que me leéis y me comentáis y muchas veces
                  me inspiráis nuevas pompitas.

PS la música... existen numerosísimas versiones:
una en "Acordes y desacuerdos"de Woody Allen
cuyas películas me encantan todas... bueno, casi todas.

Y antes que nadie me diga nada sobre fútbol...
                       ¡¡¡no tiene nada que ver!!! :D

... Bueno... un poco sí... :)

Gracias a mi futbolero-cinéfilo preferido
que me cantó esta canción en un día de "divagar" mío. :)

.

Diez años...

" Siento un profundo respeto
hacia las fechas aniversario.
Esas puertas que el Tiempo
dispone a nuestro alrededor
para abrir durante un instante
nuestros corazones a sus misterios
y permitir que el pasado
viaje hacia nosotros.

Siempre me sorprenden las coincidencias
que nos hacen un guiño
desde el fondo de su memoria
depositando felicidad
en los días de ausencia.
Nos inclinan a pensar
que nada es casualidad.

Cuando se manifiestan,
quizá sea un medio
para los que se han ido
en otro universo
de tendernos la mano,
por el amor que nos queda;
un medio de ayudarnos a veces
para pasar fronteras.

¿Podemos nosotros, a través del espacio,
Influenciar así, el recorrido de los años?
¿O será un jirón de su pena pasando
y dejando flores en el calendario?

Sea como sea, en los aniversarios,
existe una parte de magia
que hace brotar de otro lugar
las caras o las palabras
de los que nos son queridos,
de los seres que nos faltan
y duermen en nuestro corazón.

Están aquí, en algún sitio,
durante un instante fugaz
y en las alegrías que a menudo
comparten con nosotros.
Se vuelven a dormir con la certeza
que nada ha ocupado su lugar
y que su recuerdo en nosotros
sigue muy dulce.

Sin amor, nuestra vida no es más que un largo viaje,
un tren que nos lleva, años a través.
Pero quien mira un poco el paisaje
ya abre su corazón para una eternidad.

Más allá de las palabras y la benevolencia
existen voces difíciles de percibir,
hechas de recuerdos, de amor y de silencio
y que muchos sabios
os dirán desconocer.

Son un privilegio
en el corazón del sufrimiento,
un bálsamo para los días
que no se pueden olvidar.
Podrían parecer sin importancia
pero curan heridas
difíciles de cerrar.

Tengo un profundo respeto
de las fechas aniversario.
Esas puertas que el Tiempo
dispone a nuestro alrededor,
para abrir a veces
nuestro corazón a sus misterios
y permitir que el pasado
viaje hacia nosotros.

Para abrir a veces nuestro corazón
a sus misterios.
Y permitir que el presente
nos parezca más dulce." 

Te gustaban las canciones de Duteil. 
Y los días aniversario. Y te mareaba el vals. :)

.

You tube... yo tuve...

Buscando algo de música en youtube...
... tecleé  "yo tube"... me reí y me puse a canturrear:

 "Yo tuve tres maridos
y a los tres envenené
con unas cuantas gotas
de cianuro en el café..."

 Y de canciones en ortografía y de ortografía en recuerdos y añoranzas, esta mezcolanza viajera me inspiró mi divagar de hoy.

No. No tuve tres maridos. Tengo Uno para mi Viaje.
Pero para otros viajes, tuve seis coches.
"Yo tuve seis coches
y a los seis los quise."...

Buscaba una canción francesa divertida sobre un coche pero no recuerdo ni quien la cantaba ni el título: sólo una melodía suelta e insegura...así que me perdí, me perdí buscando.

Y buscaba esta canción porque hace muy pocos días
he abandonado mi estatus de "maleta" de los últimos tres meses y he recuperado mi asiento preferido en el coche: el del conductor.

"Yo tuve seis coches y a los seis los quise."...
Bueno, no es exactamente cierto:
...no los quise exactamente igual.

Porque el primero...
Bueno... el primero es el primero. ¿no?
Era color limón verdoso con flores rosas en las puertas y fue sinónimo de libertad, escapaditas con los amigos, viajes cruzando los Pirineos, camping en el camino:
un chico todoterreno sin serlo. ¡Ay!... pero lo tuve que abandonar...

El segundo... fue compartido. Nuevecito, brillante, rojo y chiquitín. Y de viajes largos por Europa (y sin más gps que algunas palabras de sus idiomas), camping otra vez y con una gata preciosa para vigilarlo.
Los siameses tienen fama de guardianes de templos y doy fe de ello: más disuasoria que un perro o una alarma era nuestra siamesa.
Siempre nos hemos acordado de este coche con sonrisas y también de nuestras tretas para cogerlo la una antes que el otro o al revés, con la llave dispuesta desde el ascensor y la frase:   "Hoy, me toca!" ... como críos.

El tercero... a pesar de su color, no pasó a los anales como "la crème de la crème" pero fue muy socorrido y se portó muy bien conmigo el poco tiempo que viajamos juntos.

El cuarto... negro, de cuarta o quinta mano... duró muy poco nuestra relación. Nos tomamos manía mutuamente desde el primer mes de convivencia: yo no tenía un coche sino un problema; él era muy melindroso... y lo disfrutaban más los del taller que yo misma.
Así que... ¡puerta!

El quinto... ése sí que dejó huella. Otra vez rojo, chiquitín, nuevecito y con un carácter excepcional. Ni un mal gesto, siempre dispuesto. La de viajes que hizo... y siempre lleno a tope de compras de super...Y ¡hasta de ladrillos y sacos de cemento o de abono!... o con el cartel de "reparto de niños a domicilio" después del cole, con sus chicles pegados, sus zapatitos llenos de barro y demás recuerdos indelebles en la tapicería.
  ¡qué sufrido, el pobre!...
Disfrutamos mutuamente durante 16 años.
A ése sí que le eché de menos... un mal día, un querido novato y un jubilado desconocido tuvieron un encontronazo y menos mal, no les pasó nada a ninguno de los dos humanos pero el "microbio", como yo lo llamaba, terminó su carrera en el desguace.
Una pena... Era más mono... en fin...

Y el sexto... gris plateado serio (por no existir en verde ni en naranja; y esto último, casi mejor: me confundirían ahora con el repartidor del butano.)
Es éste del volante que inmortalicé hace tres meses; y me gusta mucho y nos llevamos de maravilla a pesar de tener tantos botoncitos que no entiendo del todo y que se cruzan de cables caídos a veces en su parte eléctrica tan quisquillosa. (realmente, a mí, no me costaba nada tener "aire acondicionado" a condición de abrir la ventanilla con manivela, pero ya no se estila.)
Es mi "compí" de ahora, siempre lleno de música mía y de los cachivaches "imprescindibles" que no caben en el bolso.
Y para él buscaba esta canción que no recuerdo bien:
para festejar nuestro reencuentro.

Me está esperando desde hace tiempo... así que os dejo y me voy con otra música a otra parte.

Música de una etapa bonita.

                                                                        

 Pompita con el motor cantando.... ¡música celestial!

Gracias Miliki, estés donde estés.
Gracias también a Enrique y Ana y su tabla de multiplicar árboles en un bosque de la China...
Tantas y tantas canciones a voz en grito y de todos los colores y con las coletillas:
 " ¿Hemos llegado ya?" o " Quiero hacer pipí" o
"¡La bolsa! ¡La bolsa!" ... ¿qué os voy a contar?...
Quien ha viajado en coche con niños, sabe lo... entretenido que es.

Y también otra música de tantos y tantos viajes con los "peques" o sin ellos.

 Para mí, viajar en coche es sinónimo de
                                        canciones y música.
                Y ¿para vosotr@s?...

http://franpompasdejabon.blogspot.com.es/2012/10/respuesta.html

Entrada especial

Entrada especial dedicada a todos los bailones de cualquier edad y ritmo
         pero en particular para Mari y Jordi.

 ¡Va por vosotros, taberneros! ¡¡¡¡Muac!!!!

Y también...

Pompita musical

.

Luna menguante

                                            de la red

¿No sabeis por qué mengua la luna?...
Pues yo os lo digo: por siete razones:

- porque se la comen a cachito los ratones cada noche...
- porque se derrite como una bola de sorbete de limón...
- porque se esconde detrás de sus hadas de nube...
- porque la desgastan los ojos de los astrónomos...
- porque se agota corriendo detrás del sol...
- porque se entrega sin medida a los poetas...
- porque se hace cuna y cobijo...

-¿Estás segura?...
-Completamente segura. Y si no me creéis...
... pues aquí tenéis otras razones:

LA LUNA

La luna se puede tomar a cucharadas
o como una cápsula cada dos horas.
Es buena como hipnótico y sedante
y también alivia
a los que se han intoxicado de filosofía.
Un pedazo de luna en el bolsillo
es mejor amuleto que la pata de conejo:
sirve para encontrar a quien se ama,
para ser rico sin que lo sepa nadie
y para alejar a los médicos y las clínicas.
Se puede dar de postre a los niños
cuando no se han dormido,
y unas gotas de luna en los ojos de los ancianos
ayudan a bien morir.

Pon una hoja tierna de la luna
debajo de tu almohada
y mirarás lo que quieras ver.
Lleva siempre un frasquito del aire de la luna
para cuando te ahogues,
y dale la llave de la luna
a los presos y a los desencantados.
Para los condenados a muerte
y para los condenados a vida
no hay mejor estimulante que la luna
en dosis precisas y controladas. 
                                                Jaime Sabines

Ahora, ya sabéis por qué mengua la luna.

Pompita para los poetas-poetas y los astrónomos-poetas
y también para los astrónomos-astrónomos.

.

Respuesta

................................
(Vuelve de una breve estancia en una diminuta isla ya conocida:
Arenas blancas, aguas turquesa, una hamaca entre tres palmeras... Inmovilidad...
Buena temperatura...Comida diferente... Inmovilidad...
Personal amable... Flores... Olores... Inmovilidad...)
.................................

Sube al coche. En el asiento del conductor.
Cerrar la puerta, clac. Abrocharse el cinturón, clic.
Rectificar el espejo retrovisor, el asiento.
Contacto. Canta el motor.

Los manos se demoran, acariciando el volante, amorosamente.
Y sonríen por el reencuentro.

Primera, retenida. Intermitente.
Mirar atrás. Delante. Volver a mirar atrás. Y delante. Sonrisa.
Levantar suavemente el pie izquierdo a la vez que el pie derecho presiona, suavemente también, el pedal del acelerador. Salir. Segunda, tercera, cuarta. Quinta.

Sonríe. Pulsa un botón y suena la música...

Y sigue su camino. El que sea. Adonde sea.
Agarrando el volante... y cantando.

.................

               "Pies ¿para qué os quiero?"
Pues, no para huir como invita la expresión, sino para seguir el camino.

.

La amistad es un árbol

Un árbol fuerte de raíces profundas dando estabilidad. 
Un árbol siempre en el mismo lugar y creciendo.

Un árbol de tronco esbelto o ancho, potente, de corteza resistente, lisa o rugosa, llena de cicatrices que cuentan su historia.
De ramas extendidas, inclinadas hacia la tierra o erguidas hacia el cielo; ramas múltiples, de hojas que nos brindan toda una impensable riqueza de matices verdes, anaranjados o amarillos. 

Un árbol que da cobijo, protegiendo de los rigores del cielo amenazador o del sol excesivo pero cerca del cual se disfruta de lluvias refrescantes y haces de luz tamizada.

Un árbol que da alimento a una infinidad de seres grandes y visibles, pequeños e imperceptibles.

Que desafía con tesón a las heladas, sequías y plagas, al rayo, al incendio y a los leñadores desaprensivos .

Que sirve de punto de referencia desde lejos
Que cambia de color según el momento del día o según las estaciones.

Un árbol que da nombre a un tramo del camino, un cruce, un castillo apartado o un parque concurrido.
Que nos ofrece su madera de nave viajera de descubridores.

Que regala sus frutos en abundancia y sin esperar otra cosa que algo de agua nutritiva sin la cual le cuesta sobrevivir.
Un árbol que rebrota del tocón partido, que sigue vivo aún despues de muerto, ardiendo en la chimenea.

La amistad es un árbol que nos arropa desde la cuna de su nacimiento hasta la barca del último viaje.

Pompita para los que están siempre cerca
                                           aunque estén lejos.

 https://www.youtube.com/watch?v=1s9n4CSct4Y

Lynda Lemay... linda.

 

Desde hace media hora, se va llenando poco a poco el mítico Olympia de París.
Público variopinto, amplio abañico de edades. Todos con la sonrisa puesta, saboreando de antemano lo que han venido a disfrutar durante cerca de dos horas: el espectáculo de una mujer excepcional, una canadiense genial, simpática como nadie, natural, guapa, volcando a espuertas en cada una de sus canciones humor, ternura, ironía, generosidad, denuncia social, realidad cotidiana, dominio del idioma, música de la buena, voz y presencia que enganchan, que crean adicción... una gozada.

Un espectáculo que se traduce en risas y carcajadas, lagrimas púdicas y escalofríos, sonrisas cómplices y admiración agradecida entre tantas canciones que tocan todos los temas por muy íntimos o muy duros o muy escabrososos o muy tiernos o muy... cachondos que sean : es que esta mujer es muy completita: más de 20 años de carrera y un record que sólo ella posee: 51 presencias intermitentes y siempre con sabor a poco en el Olympia a lo largo de esos años.
Y "tournées" por su país y por todo el hexágono donde cosecha éxitos y aplausos y cariño.

Y esa noche del 30 de enero del 2012, el espectáculo se alarga entre la euforia de sus incondicionales (todos) de pie, aplaudiendo a rabiar y... una sorpresa mayúscula para el público y para ella: la aparición de su descubridor para el público francés, su "padrino": el gran Charles Aznavour que en nombre del país que la recibe siempre con los brazos y los oídos abiertos, la condecora con la orden del Mérito a las Artes y las Letras, subrayando el lujo de contar el idioma francés con la magia de una " artista de las palabras" que vela por la canción francófona ("en medio del desolador panorama fruto de los tiempos", añadimos muchos de los presentes, quizá cegados por el amor que despierta en nosotros, pero el amor es así: excluyente la mayoría de las veces.)

 http://www.purepeople.com/article/lynda-lemay-bouleversee-par-la-surprise-d-un-charles-aznavour-en-mission_a95257/1

Y para algunos de nosotros, la velada se alarga aún más con el privilegio de unos momentos de charla con ella en el salón de los camerinos, cariñosa, comunicativa, bromista, cercana... linda.... Lynda.

Nada fácil, para mí, el elegir una de sus canciones para traerla aquí...
Y para no traerlas todas... quizás ésta, con la cual ella define su relación, comunicación, comunión con el público y del público con ella.

Un regalo de lujo.
Mi regalo de cumpleaños.

Bien merecíó la pena el avión (que, lo repito, no me gusta nada) desde Madrid y el frío intenso de esos días en París para vivir esa cálida noche en la cual me emocioné como una ... "diezyseisañera" admiradora incondicional de Lynda.

Esta pompita es para ella... y para quien me hizo este regalo tan especial. Gracias a los dos.

El baile

Llevaba poco rato flotando despreocupadamente en la penumbra de esa cálida cueva, cuando empezó a oír hablar de números...

5... 7...  9... 10... días... y un número de teléfono ...
Y más días.
Y más números: "... colesterol, hierro, calcio... bien."...
Se entera de que la cueva es sólo suya y para unos 266 días más o menos...y que será el nº1 o la nº5 en llegar al baile.
Despues de x días entre bastidores (ya ha salido de cuentas), le empujan, le animan... y como no sabe lo que le espera, sale a la pista entre gritos y aplausos.

Y al son que le tocan, empieza a bailar el corro patatero de los números.

Talla, peso, peso, talla... Y los cinco lobitos de las abuelas y una para papá y otra para mamá.
Ayudado (o ayudada) por un abuelo (o dos), sopla velas, cada vez más velas.
Se le atraganta su fracción de pastel pero le regalan un ábaco... y algunas velas más tarde, una calculadora.
"Un diente, dos dientes, tres dieeentes... la Tierra es un diente donde vivo yo" cantan en la tele....
¡Ah! ... no... era "Un globo, dos globos, tres globos"
Bueno, es igual... con soniquete machacón, bolero de Ravel, siguen metiéndole los números en la cabeza ...

La tabla del 5 es facilita, la del 7 se complica, la del 9 tiene truco, la del 10, está "chupao".
Pensando en su futuro, también le marean con el ritmo endiablado de los números en otros idiomas....

 

¡18 años!... Por fin puede votar... y le siguen mareando con pronósticos de porcentajes con sus variables e incognitas, encuestas o en-bajadas de quinielas, resultados resultones o no, ecuaciones y reglas de tres (y de muchos más) de "números 1".

¡18 años!... Por fin, con un número x de clases a x monedas la hora, a la primera o a la segunda, le autorizan a memorizar la matrícula del coche.
Apunta el nº del seguro y del taller; tiene en mente el de la tasa de alcoholemia y el de la velocidad permitida y el precio de la gasolina (número x...)

Pierde el dni pero se acuerda del número... y también del número del carné de la biblioteca...
Lee... capítulo nº x, página nº x... y le quedan x asignaturas para terminar la carrera.
En la entrevista nº x, el puesto es suyo (pero ¡ojo! sólo para un nº x de meses) con número de horas (trueque con otros números en el banco.)
Menos mal, no trabaja en la Bolsa...Y, tic-tac, tic-tac, mira los números del reloj dividiendo su vida y se empeña en la prueba del nueve.

Se casa con el enésimo novio o con la primera novia y memoriza cumpleaños y aniversarios por si acaso la suma dura más de x días con sus x noches.
Se multiplica y cambia de vivienda... nº de calle (con fecha histórica y perpendicular a otra con nombre de rey y números romanos... pero ¡menos mal no vive en Nueva York!)... bloque nº x, portal nº x, piso nº x..... ¡qué bien! la puerta tiene una letra (memoriza o apunta el número del código de seguridad)
Y se multiplca y se divide para seguir bailando el tango del nº de la cuenta del banco, el vals de la tarjeta de crédito y el rock de los números que cuadran o no.
Compra lotería y durante x días le baila en la cabeza un número terminado en x... que no toca porque no es bonito.

Y sigue bailando, un, dos, tres, un, dos, tres... "La valse à mille temps" de Jacques Brel.

Se sabe de memoria números suyos y de los suyos: el teléfono de casa, del móvil, número de zapatos, talla de pantalones o sujetador, recibo de la comunidad o precio del aceite... y así hasta el infinito...
Y apunta el nº de serie del portátil o de la cámara de fotos por si se los sustraen.

Gana volumen (XL o XXL) y los números de sus días se escurren cada vez más veloces por la cintura cada vez más ancha de su reloj de arena... y calcula calorías y se pasa al queso al 0% y reduce la cerveza  al 0,00.
Hace deporte: ... ¿dorsal con número quizás?... o quizá nade en la pecera-piscina, pero sólo en la calle nº x... o bien cuenta las vueltas corriendo en el perímetro del parque.... y sigue contando las calorías y sus pulsaciones.
Cuando pide hora en la consulta, no le hacen repetir x veces su apellido dificil de escribir: directamente a la segunda (o incluso a veces a la primera), le piden el nº de teléfono o del dni o de la tarjeta sanitaria.

Los años se convierten en x decenas... Se siente igual pero le hacen sentirse diferente (reducción x para entradas de cine o en el transporte público)

Muchos, con más experiencia de números, le dan la lata con su fecha de caducidad y un día, toma conciencia de la fecha propia y descubre que, al igual que los guisantes que se conservan tan verdes al abrigo de su fragil bote de cristal, tiene la equivalencia de un código de barras... encima de los labios.
O ¿será el nº del nicho o del hoyo sobre el cual grabarán sus dos fechas... como dos corchetes [.......] ?...pero sin añadir sus gustos en el medio...

Y sus gustos y sus sueños, se suman en una nube...y siguen bailando, agarraditos, indivisibles... como puntitos olvidados en el plano del séptimo cielo....
....."Fly me to the moon"....
....................................................................................................................................................

No los he contado pero obviamente en este escrito hay más letras y palabras que números. Menos mal...
Es un consuelo para los aritmofóbicos.

Bueno... es tarde y necesito mis x horas de sueño para rendir al 100 por 100.

1ºPS Es lo que pasa cuando se calcula la cantidad exacta de agua y jabón... sale una laaaaarga ecuación de pompitas cuadradas... o cúbicas :-)

2ºPS Siento si ha sido tedioso leer hasta el final pero... tediosas eran para mí, las clases de mates y desde el instituto, tenía una cuenta pendiente con un profe. :D

3ºPS..... ¡¡no hay!!  :D  Ya está bien de números ¿no?