Las pompas de jabón... infancia, belleza de las cosas efímeras que sin embargo no olvidamos, sentimientos, cosas impalpables sin las cuales no seriamos nadie.
...Y cada cual elige la forma de expresión que mejor le define...
Para muchos es la música.
Para Yves Duteil, tan polifacético, una es la música con su guitarra y con sus letras, a veces de denuncia, a veces melancólicas y poéticas, y otras veces divertidas y de alegría contagiosa, como las que os traigo hoy. "ME PICA LA GUITARRA" Me pica la guitarra, entonces rasco un poquito. Me alivia y se arregla pero no parece muy serio. Perdonadme, es muy extraño: me ataca cuando quiere, Es la guitarra que me pica, entonces rasco un poquito. Habría podido ser (es hereditario) oficial del Estado Mayor´ arzobispo o veterinario, pasante de notario o buscador de oro. El azar y la genética lo han dispuesto de otra forma muy distinta: puse los dedos en la música, y por esto ahora... Tengo picazón en la guitarra entonces rasco un poquito, me alivia y se arregla. pero no queda muy serio. En la industria, la electrónica el comercio y los Seguros, tenía dones para la práctica, sí...pero sin referencias... Tengo la guitarra que me pica, entonces rasco un poquito, me alivia las falanges, pero no suena muy serio. No hay nada que hacer para que cambie, hay que admitirlo tengo picazón en la guitarra. entonces escribo canciones. Aprendí a leer, a escribir y cuento con los diez dedos para componer dulces divagares, partiendo de cualquier cosa. No creáis que lo hago para divertirme, que corro detrás de los honores: si provoco un poco a las musas, no es por los derechos de autor: Tengo picazón en la guitarra, entonces rasco un poquito. Me alivia y se arregla. Pero al cabo de una hora o dos, cuando me tomo por un artista esto da un resultado desastrado. Me entristece profundamente. Y cuando me siento infeliz... Siento picazón en la guitarra, entonces rasco un poquito, me alivia y se arregla. Pero entro en un círculo vicioso. No hay nada que hacer para que cambie, hay que aceptarlo. Tengo la guitarra que me pica, entonces intento cantar. Consulté a un especialista para curarme, pero sin éxito. Me dijo:"Si persiste la dolencia, intente tomar un comprimido." Incluso antes de entenderlo, ya me había hecho cantante. Y es por ello que en los escenarios, entre los dos focos... Tengo picazón en la guitarra entonces rasco un poquito, me alivia y se arregla y si no queda muy serio, es la más hermosa lección de música que he recibido desde siempre, es la mejor terapia cuando tengo penas de amor. Tengo picazón en la guitarra, entonces rasco un poquito Me alivia y se arregla. Y cuando sea muy mayor, a mi muerte quiero que me instalen con mi guitarra en la mano. Si veis mi lápida que bailotea en Todos los Santos, Es la guitarra que me pica, entonces rasco un poquito entre las nubes con los ángeles allí arriba en los cielos. Perdonadme si molesta. Me ocurre cuando quiere Es la guitarra que me pica, entonces rasco un poquito. No hay nada que hacer para que cambie. Y si dentro de un día o dos os pica la guitarra, entonces... ¡Era contagioso!
Y hay muchas cosas bonitas contagiosas en el mundo...
Como, por ejemplo... componer canciones, escribir poemas, pintar cuadros, hacer fotos, dibujar, redactar textos de denuncia social o de humor etc...
Son todas maneras hermosas de expresar lo que uno siente y lo que le apetece compartir con gente afín...
Resumiendo: expresar lo que uno es.
Me gusta mucho Duteil por sus letras variadas pero también por su trayectoria vital, muy entregado a la causa de la defensa de la infancia (y no sólo con sus canciones) y también de defensa del idioma... de estas personas que apetecería conocer "en persona" (y valga la redundancia.)
Y por esto...esto. :)
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Pompita de "cordón umbilical musical".
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"Ahí te quedas, guapo! Necesito tomar el aire y me voy a dar una vuelta" me dijo al cerrar la puerta. Y se fue.
Y aquí me quedé. ¿A dónde iba a ir?...
Pero me dolió la frasesita. Vaya si me dolió...
Mira que es cruel e ingrata... Yo, que siempre he estado aquí cuando me ha necesitado. Siempre. Y con todo lo que hemos compartido...
Muchas horas de conversación hasta altas horas de la noche, de lecturas, de películas, de soliloquios suyos, de bailar dócilmente con sus músicas o mecerla en sus momentos bajos, de escuchar impasible sus confidencias raras, de reírme con sus ocurrencias a veces disparatadas, de asentir en silencio con las sensatas, de ...
Pero bueno... esto es así... Nada es para siempre...
... De todas formas, no sé porqué, pero intuyo que volverá... Siempre vuelve.
A veces desaparece durante días y semanas, dejándome a solas con su gato.
Pero últimamente no se despega de mí...
La verdad es que la entiendo: modestia aparte, soy de buen ver, espalda ancha y hombros acogedores como hechos a la medida de su cuerpo y la trato muy bien y ... vale, lo confieso: me encanta (y a ella) el roce de nuestras pieles, acariciar sus codos puntiagudos y sus nalgas redondas que en mí han dejado huellas imborrables...
Sí, lo confieso: soy así de rarito; un poco verde y a veces gruñón también, como hoy...
Pero aún así, me quiere, lo sé: todavía brilla en sus ojos la ilusión infantil del día de nuestro primer encuentro, hace unos lustros...
Ahora viejo y ajado... bastante ajado y deslucido por los años... aunque ella se empeñe con mimo en cubrir mi piel blanca con una manta de colorines para que no me dañe el sol ni me arañe el gato que a veces se me acerca. Algunos días me unta de potingue hidratante y me acaricia largamente. Me cuida, me mima. Le soy imprescindible, creo... y yo por mi parte ¿dónde estaría sin ella?...
Me echaré una siesta aprovechando que no está: lo necesito con el trote que me da últimamente a todas horas...
.................................
¡Ah! ¡Oigo la llave en la cerradura! Es ella. Ha vuelto. Se acerca a mí suspirando.
"Necesitaba salir. Me ahogaba el estar en casa. En realidad, no me fui muy lejos, anduve un poco por el barrio, pero no te imaginas la gente que hay en las calles y las tiendas en estas fechas...y estoy agotada...¡Ansiaba mi sillón!"
Y se deja caer entre mis brazos.
Feliz, me balanceo a su ritmo y desde mis muelles que a ratos chillan como ratones enfadados o canturrean como pajaritos felices, cuic, cuic, cuic, le susurro unos versos de Lamartine que aprendí yo gracias a ella: "Un solo ser nos falta y todo está despoblado..."
Acaricia mi brazo derecho y me contesta con su habitual ironía: " Objetos inanimados, ¿tenéis un alma Que se ata a la nuestra y nos inclina a quereros?..."
Se ríe pero añade tiernamente: "Estoy segura.."
Y con este guiño de complicidad, sé que hoy nos tocará compartir una tarde de poesía y música clásica. ¡Me encanta el plan!
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Pompita de secretillos caseros dedicados a mi sillón.
Se lo merece... por las horas extras que hace últimamente desde mi operación... y lo que le queda.
************************************ Queridos amigos, lectores y comentaristas habituales, podréis comprobar que en los comentarios de hoy (4 de diciembre) constan unos cuantos eliminados por mí pero que conservo en mi correo y en otras partes, esperando no tener que utilizarlos ante la Justicia. Un asunto muy desagradable que seguramente algunos habéis podido leer. Espero que no vuelva a ocurrir y que esta "persona" no vuelva a aparecer. Pero por si acaso, ya he tomado algunas medidas. Un abrazo a todas las personas de bien que siempre serán bien recibidas. .
Hoy 25 de noviembre del año ...:
En el marco de nuestro Espacio sobre el Pasado, nos encontramos hoy en un aula de Historia de la Humanidad.
Los alumnos y personal del centro están mirando, entre expectantes y desconcertados, una gran pantalla donde desfilan un montón de seres parecidos a ellos y gritando unas frases que ellos no entienden:
"Ni una más" "No quiero sentirme valiente cuando salga a la calle, quiero sentirme libre" "La cantidad de ropa que uso no determina la cantidad de respeto que merezco." "Me podréis romper la mano pero nunca la voz"
Los alumnos sorprendidos se miran entre si y empiezan las preguntas pues hay conceptos de los siglos anteriores que ellos no entienden.
Ellos son violetas desde el alma y desde que nacieron.
Y no conocen esto que se repite a lo largo del reportaje: el miedo o la falta de libertad.
Y menos aún conciben la violencia, como si el alma y el cuerpo de cada persona no fuese un altar inviolable dedicado a honrar la Vida.
La persona a la cabeza de la conferencia de hoy, les explica que en tiempos remotos, el mundo de las Personas se dividía en rosas, azules y arcoiris como ahora. Pero que ciertos azules a veces (o de forma permanente) se volvían negros en el alma y maltrataban a las personas rosas y arcoiris psicológicamente con su desprecio y físicamente hasta la muerte por considerarlas inferiores. Y esto a un ritmo cada día superior al del año anterior.
(En este momento, la sala entera se estremece y en los rostros horrorizados empiezan a correr las lágrimas)
La Persona encargada del Área de Educación tiene que aclarar ciertos términos.
Y luego prosigue:
"En esos tiempos prehistóricos, las cosas no andaban tan bien como ahora y a las Personas no se las reconocía como actualmente por su valía, sus aptitudes, sus gustos y su importancia para el bienestar de la sociedad sino sólo por el color de su piel: rosa, azul o arcoiris."
(¡Oh! exclaman incrédulos algunos de los asistentes que se levantan, poniendo en duda las palabras del ponente pues les parecen inconcebibles)
"Ni existía el respeto al otro. Y algunos pensaban en las relaciones como en una propiedad de la que podían aprovecharse de la forma que querían y cuando querían sin tener en cuenta el deseo ni la voluntad de la otra persona."
(aquí los gritos horrorizados suben de volumen e incluso algunas Personas salen al pasillo a vomitar tal es la impresión que les causa lo expuesto tan crudamente)
Pero el ponente prosigue:
"Ahora disfrutamos desde hace tiempo de la variedad de colores externos en nuestra piel y del interior violeta que da luz a nuestra mente y nos diferencia de las manadas de animales que poblaban la Tierra en los siglos pasados.
Pero es necesario que no olvidemos nunca lo que pasó para que no vuelva a suceder pues sería un retroceso muy grande en nuestra evolución perder esta variedad tan enriquecedora para todos. "
Y dando fin a su exposición, la Persona añade:
"Recordad todos: Para mantener nuestra mente violeta y luminosa necesitamos tanto del color rosa como del color azul pero nunca del oscurantismo del negro teñido de sangre."
Y los alumnos, pensativos, salen de la sala hacia sus quehaceres... pero siguen preguntándose porqué su estatus actual tan armonioso tardó tanto tiempo en llegar...
**************************** POMPITA esperando el día en que ya no se hablará más de esta barbarie porque ya no existirá.
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"Monumento a la mujer del marinero" en Ayamonte
monumento que siempre me evoca esta canción:
"Quand les bateaux reviennent" ........... de Yves Duteil Cuando los barcos vuelven quedan en sus flancos jirones de desilusión del viento que se los lleva. Cuando los barcos vuelven... Y los marineros de a bordo ven crecer el acantilado, y el curioso malestar, y las luces del puerto donde, en la madrugada, las mujeres tiritando bajo la toquilla tienen el labio algo pálido y el corazón incierto... Pues es el mismo viento: el que levanta sus encajes, se lleva a sus hijos y se los devuelve. Da a las gaviotas esa lentitud tan hermosa y hace de sus amantes marineros infieles... Cuando los barcos vuelven se les ata al muelle, la cuerda y la estaca, única recompensa por su tormento. Cuando los barcos vuelven... Y los marineros se van, rotos de cansancio: hasta el suelo se tambalea en el corazón de su casa. La cama, ya deshecha, se cubre de suspiros y las mujeres zozobran y su esperanza renace... Pues es el mismo viento que apaga su vela cuando un atardecer de primavera las encuentra menos guapas. Da a los océanos algunas arrugas nuevas y enseña a las cometas todos los caminos del cielo... Entonces, durante algunos días, el tiempo no existe... y quizás por eso nace el peso de las despedidas cuando los barcos se vuelven a ir... Las mujeres en la madrugada en el momento de la salida, buscan en el pañuelo, para medir sus días, las cuentas ya tan pesadas del rosario de marfil y la imposible amarra que lleva a su amor... Y es el mismo viento que trae a la orilla un poco del océano hasta su rostro donde el mar y el tiempo en su ir y venir han esculpido la estela extraña y fascinante de un barco que viaja...
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Pompita con sabor a mar, para Laura con quien comparto playa... a destiempo.
Aquí la tienes, en su antiguo sitio :)
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Estoy de nuevo perdida...
Y digo yo... Si todos o casi todos empezamos el recorrido en el mismo sitio.
Y con el camino en general despejado para elegir destino
¿Porqué cada uno termina eligiendo calles tan distintas?...
Aquí se refugian los últimos soñadores... músicos y poetas
Aquí, desfilan y se pavonean los políticos al acecho... es decir: todos.
Aquí se esconden los "previsores" de los paraísos fiscales....
Aquí siguen los cada día menos alegres y despreocupados (especie amenazada)
Y yo, de nuevo en esta encrucijada donde nos martirizan a diario con insultos y promesas huecas.
... ¿a dónde ir?
¿Con el gato que baila sin ton ni son?
¿ Con la urraca que bebe como los peces en los ríos (revueltos y contaminados)?
¿Es que ya no existe esta calle antigua de la Sabiduría, puerta del Renacimiento, otrora más transitada (o esto me parecía)?...
Mi instinto me aleja de algunas calles preocupantes
O muy preocupantes incluso...
Podría preguntar mi camino pero unos muchos gritan...
.... y otros muchos (o los mismos) se arrastran según sopla el viento.
Con lo cual ya no me fío de ninguno. Veletas.
Yo que siempre he tenido las ideas claras (en este aspecto por lo menos), por cuarta vez en tan poco tiempo, dudo: ninguno de los caminos vistos me convence...
Infinito cansancio al mirar el mapa. Y el panorama.
Sin embargo, tendré que levantarme, aunque sin ilusiones ni fe. Y me levantaré.
No me gusta quedarme sentada, mirando hacia otro lado.
Esto lo tengo claro a pesar de mi cansancio. Infinito cansancio.
Ni me gusta que otros elijan el camino por mí. (Por esto de "Quién calla, otorga")
En realidad, lo que estoy buscando es esta calle en concreto...
...¿Alguien sabe dónde se encuentra?...
En algún sitio tiene que estar...
...era lo último que quedaba en el fondo de la caja de Pandora...
Dice el refrán: "Quien no tiene cabeza, tiene que tener pies." Para enmendar olvidos. Como hacemos los que entramos en una habitación (punto B) y nos paramos preguntándonos: " ¿Qué venía a buscar?..."
Y volvemos al punto de partida (llamado A) donde de repente recobramos la memoria y volvemos ya con la respuesta al punto B.
Con el consiguiente paseo e incremento del número de pasos en el contador del día. (muy útil el contador para sacudir la conciencia de los sedentarios e intentar alcanzar los 10000 pasos diarios recomendados para la salud)
Pero ¿qué pasa si aparte de no tener cabeza, te encuentras sin pies?... Y sin posibilidad de cumplir con el contador de pasos...
Llevo una temporada sin mucha cabeza para escribir o con la cabeza en otro lugar y desde hace poco, sin pies operativos, atada al sillón...
Así que, ya harta de tanto leer, tanto crucigrama y sudoku, tantas películas enlatadas, tanta música y eteces (certifico que de todo se cansa uno si las dosis son excesivas y sin poder elegir el momento), he vuelto a descubrir...mis manos.
Siempre me han gustado las manualidades: bricolaje con madera, costura, punto, velas aromáticas, telar, repostería, mandalas, arcilla y un largo etc...
Y aprender técnicas nuevas o ahondar en otras ya conocidas.
Al cabo de apenas una semana de inmovilidad forzosa, ya no me queda ni un botón sin coser, ni un dobladillo, ni un arreglo pendiente así que con tal de no estar ociosa, cosa que no va conmigo, pensaba estudiar papiroflexia para cambiar de material pero...he reanudado con una vieja afición: el macramé.
Para quien no lo sabe es un arte milenario que consiste básicamente en hacer nudos, a veces sencillos y otras veces muy complicados. Y cuyo primer fin era marinero: tejer redes por ejemplo o atar cabos en los barcos o hacer hamacas o defensivos "puños de mono". Y gracias a los marineros, esta técnica viajó mucho por todo el mundo y seguro que todos habéis visto estos cuadros, muestrario de nudos marineros, nudos de macramé.
Luego, de esencialmente práctico, derivó en cosas de decoración (tapetes, pantallas de lámparas, cortinas o biombos) o detalles añadidos en la ropa (los flecos de los mantones de Manila por ejemplo o los adornos en los uniformes militares o las orillas de las toallas antiguas de mis bisabuelas).
El macramé, un arte que tuvo su momento de gloria en el siglo XIX, combinando unos pocos puntos básicos para obtener dibujos cada vez más complejos.
Y resurge en el siglo XX, con las artesanías hippies de inspiración étnica (pulseras de la amistad, collares, atrapa-sueños, bolsos, cuelga-tiestos, sandalias...)
Y como las modas son cíclicas, está de nuevo muy presente, como bien lo atestiguan los numerosos tutoriales que se ven en internet.
Es una actividad que presenta la gran ventaja de no necesitar más material que hilos de cualquier grosor o aspecto (desde seda a algodón y cuerda de embalar, pasando por hilos de bordar o hilos de plástico incluso (los famosos hilos scoubidou tan de moda en patios de recreos franceses de los años 50-60 y que inspiraron también una canción), ni exige tampoco más herramientas que las manos.
Hilos, manos y ganas de pasarlo bien, investigando, copiando modelos o inventando, dando rienda suelta a la inspiración, mezclando colores y puntos.
Y en esto estoy.
Hace años hice algunos bolsos para regalar y también un tapiz (para regalarme) y me gustaría repetir...
Los resultados del macramé se integran en cualquier ambiente, de decoración rústica, moderna, incluso muy minimalista, aportando su toque cálido... por artesanal con piezas únicas, a veces no perfectas...humanas.
Pero desde el sillón, una pieza tan grande es engorrosa de manejar... sobre todo si las manos están ocupadas con las muletas.
Así que últimamente, me limito en hacer macramé más humilde, más pequeño, como pulseras, llaveros, puntos de lectura o cosas parecidas, descubriendo puntos que no conocía.
Todavía no he llegado ni mucho menos a resultados tan espectaculares como los que se encuentran en la red pero...seguiré intentándolo. Tengo tiempo libre...
Aquí un muestrario pequeño de mis cositas (faltan algunas, regaladas alrededor mío...)
Las manualidades son muy agradecidas, estimulantes y a la vez relajantes. Si te gustan, evidentemente. Y si tienes paciencia...y tiempo. Yo tengo de las dos cosas.
Pero el caso es hacer algo entretenido y no estar parada nunca... aunque se esté sin pies ni cabeza libres para otras cosas.
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Pompita con pregunta... ¿Os gustan las manualidades?...
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... Es siempre puntual y me recibe con una sonrisa cercana y una frase amable.
Y añade: "¡Cuánto tiempo sin vernos!"
- "Sí, unos... siete años... Personalmente, no pensaba volver tan pronto pero... me parece que le traigo una nueva tarea... A ver lo que opina..."
Cortésmente, me indica un asiento donde me instalo, obediente y expectante...
Él se inclina, atento. Concentrado detrás de sus gafas. En silencio, con dedos expertos, busca algo en concreto, lo encuentra y luego aprovecha para comprobar el estado de conservación de sus últimas obras de arte (que por supuesto traigo conmigo en cada visita.)
Luego, volviendo al otro lado de su mesa, murmura para si mismo un "muy bien, perfecto, perfecto..." tranquilizador y a la vez satisfecho (me lo dice) con nuestro trabajo en común que a los dos nos ha costado esfuerzo.
Y me explica su plan. Que ya me imaginaba. Acertadamente.
(no sospecha él la imaginación que gasto yo a ratos...)
Su voz sin titubeos genera confianza, con el fluir pausado de las palabras exactas de quien domina su tema. Contesta a mis muchas preguntas pacientemente.
"Soy muy preguntona" digo pidiendo disculpas, medio sonriendo, algo turbada; y él asiente riendo de buena gana.
Y es cuando le afloran unas simpáticas arrugas rejuvenecedoras alrededor de los ojos y la boca. (debería reír más a menudo, pienso fugazmente... le sienta bien.)
Contagiada, me río también y aprovechando el momento distendido, miramos el calendario y quedamos para vernos de nuevo, muy pronto.
Encima de la camisa de rayas y la hipnótica corbata de colorines chillones, lleva, sin abotonar, una bata blanca impoluta, recién planchada, con su apellido bordado en azul en el bolsillito superior izquierdo donde asoma un bolígrafo rojo.
Azul y rojo...como las rayitas alternas y previsibles de su camisa, observa mi otro "yo" sustrayéndose un momento a la mirada amenazadora de la máscara, mientras él pelea con mi apellido...
Apellidos... Hablamos de nuestros apellidos respectivos, de ortografías no fáciles de memorizar e intercambiamos anécdotas. Y nos reímos de nuevo...
Es un hombre simpático a pesar de su letra tan indescifrable como su corbata.
Es un hombre simpático a pesar de todo... De ésos que dejan huella... Me cae bien.
Es mi traumatólogo de confianza.
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Pompita de visita programada
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Es de talla mediana, con andar de oso tranquilo, los hombros algo encorvados por la edad. El pelo gris ligeramente veteado de blanco, tupido y peinado con leves ondas, quizás de gomina, como una estrella de cine de otra época.
Pulcramente afeitado su rostro apenas arrugado y aún teñido de verano.
Ojos pequeños y brillantes aunque poco expresivos cuando no sonríe, serios, concentrados en su tarea.
Las manos, largas, finas y de uñas cortas e impecables manejan los incontables objetos aparentemente desordenados de su mesa con la seguridad que da la experiencia de años. Manos de artista...de pianista... o de pintor quizás... las paredes que le rodean van decoradas de grandes dibujos, esquemas, bocetos a lápiz y acuarelas. Quizás amante del arte africano también: por encima de su cabeza, una gran máscara de madera negra sonríe sardónicamente y sus manchas rojas hipnotizan, inquietantes.
Calza unos mocasines marrones de aspecto muy confortable. Viste pantalón oscuro, camisa clara de finas rayas rojas y azules donde sorprende una incongruente corbata, bien anudada, de dibujitos de colorines.
Es siempre puntual y me recibe con una sonrisa cercana y una frase amable.
Se veía venir...
De vez en cuando, tal arena de playa que el poniente trastorna echando a los bañistas rezagados de septiembre, las letras se le escurrían entre los dedos, como tragadas por las teselas negras del portátil, desordenadas e impersonales.
Al principio, con paciencia, recomponía por la mañana las palabras escritas al ponerse el sol y que la marea de una noche negra había trastocado. Quitando uves dobles de altibajos incordiosos o impertinentes, añadiendo "eses" de suaves susurros sentimentales o borrando palabras equívocas o equivocadas.
Pero pronto, sus esfuerzos fueron vanos: las letras, y sus compinches las palabras, ya no se dejaban domesticar y se volvían rebeldes y malvadas, transformando sus escritos importantes o no, en un caos incomprensible de conchas vacías abandonadas por las olas en la orilla que, o bien tiraba a la papelera virtual esperando que cambiase la dirección del viento, o bien terminaba mandando sin releer en un arrebato huracanado; con todas las consecuencias que eso traía... El parte de carrocería abollada a modo de proyecto de excursión veraniega, la foto con receta detallada de un pastel pecaminoso a una amiga a dieta, el poema de un amor sin precio ni aprecio a la agencia tributaria... y más cosas por el estilo...
Hasta que apartó el ordenador de su lado y sacó el ajado cuaderno de espirales mentales y el lápiz de mina suave y dócil que siempre habían acompañado sus momentos más verdaderos.
Las letras volvieron a estar en su sitio, como en el alfabeto de sus primeros balbuceos infantiles; las palabras volvieron a fluir según el ritmo de las mareas lunáticas de su corazón, olvidándose del traqueteo de conexiones frías, caprichosas o apresuradas. O cuando no, inexistentes...
Redescubrió el placer de tachar suavemente, sin borrar a golpe seco de tecla aburrida, saboreando golosamente la delicia de añadir un párrafo con una flecha ondulante o de aportar un matiz sonriente o burlón señalado con estrellas sin catalogar o flores silvestres desconocidas.
Recobrando la irrealidad ilusionante y a la vez la realidad poética de antes...
sin cables.
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Pompita escrita a mano sobre la arena de una playa de septiembre, con banda sonora de olas tranquilas y charranes parlachines sobrevolando el mar...
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Salió de la consulta del oftalmólogo con semblante preocupado... O ella no había sabido expresar lo que le pasaba o este hombre no la había tomado en serio... Pero ella notaba que los síntomas iban a más... La "cosa" había empezado hacía unas semanas por las flores del paseo marítimo: sí, en efecto había jacarandas y agapantos...
Pero también adelfas... Y nunca antes había visto adelfas azules.
Primero pensó que sería un reflejo o una ilusión óptica debida al cansancio o al sol. O incluso una manipulacion genética de los horticultores.
Y no le dio más importancia.
También le pasó al mirar los escaparates pero... era el color de moda esa temporada.
En los días sucesivos se fijó en los puestos del mercado y la trastornó comprobar que ya no conseguía apreciar a simple vista si la fruta estaba madura o no, pues los albaricoques, limones, manzanas, sandías, cerezas y todas las verduras lucían los mismos tonos azulones también.
Y este hecho era aún más perturbador que lo de las adelfas...
Que el cielo y el mar tuvieran este color era de lo más normal, ya no sorprendía al cabo de tantos siglos pero ¿las frutas?... ya ninguna se parecía a lo que era la habitual sinfonía multicolor tan atrayente de los mercados.
Puesto que ninguno de los especialistas consultados lograba explicarle lo que le ocurría y algunos incluso la miraban con sorna o compasión, decidió poner fin a su peregrinar de consulta en consulta, decidió callar e intentar adaptarse a estos hechos desconcertantes.
Pidió ayuda (de forma solapada) a la hora de combinar sus prendas, apuntó el número de sus barras de labios preferidas, memorizó el orden vertical del destello de los semáforos que ahora parpadeaban en tres tonos de azul de más oscuro a más claro, se guió por el tacto y el olfato a la hora de elegir la fruta. Resumiendo: se inventó un sinfín de trucos como muletas para orientarse en este inquietante mundo uniformado de azul.
Era incómodo a veces pero era también un reto y se acostumbró al desafío diario.
"Color reposado, sobrio, sosegante, sabio" le decían estudios leídos sobre el significado de los colores, la cromoterapia, lo esotérico y más cosas... Explicaciones que no le resultaban del todo convincentes e incluso la ponían más nerviosa.
En contra de los gustos generalizados, siempre le había parecido más que un color tranquilo, un color algo triste que le recordaba el uniforme del colegio encorsetando su imaginación coloreada.
Sin embargo a ratos, se lo tomaba a risa mirando a la gente a su alrededor: " Vivo en un mundo poblado de un ejercito de pitufos atiborrados de viagra" o "Menos mal que me gusta el roquefort y el curacao"
A ratos, fantaseaba imaginando que compartía la suerte de genios famosos ¿No había tenido Picasso su época azul?
Otras veces, se divertía a costa de sus amigos proponiendo adivinanzas del estilo "¿Cómo se llama la luna llena que aparece dos veces en el mismo mes?" "¿Porqué está triste y azul el gato?" y demás cosas que hacían que terminaban mirándola de forma preocupada...
Se podía haber quedado en una anomalía más, como una desconocida clase de tritanopia al revés pero...
Pero poco a poco, se convirtió en una obsesión y de su boca o sus dedos no salían más que palabras y canciones que contenían todos los matices de su pesadilla: añil, turquesa, cobalto, ciano, aguamarina, lapislázuli, cielo...
Hasta una noche en que viajaba al son de " Blue moon..." que tenia en bucle en el aparato del coche...
Antes de caer al mar desde el acantilado donde florecían nomeolvides, lo último que en el retrovisor vieron sus ojos que empezaban a mutar de negro a azul marino, fueron los destellos amenazadores y azul eléctrico del coche de policía que ululando acudía a la fábrica de rotuladores: desde hacía meses el dueño denunciaba cada cierto tiempo un hecho curioso: el robo de un solo color...
Cuando los buzos localizaron el coche en el fondo del mar, su cuerpo había desaparecido, dejando en el asiento sólo una brillante mancha multicolor en forma de sonrisa...
Pero en el maletero abierto por el impacto de la caída, encontraron su botín de rotuladores y pinturas donde ya acudían medusas... azules por supuesto.
Apareció una mañana de verano, flaco y temeroso. Atraído por la tronera de la despensa, sinónimo de comida.
Nos asustamos mutuamente y desapareció en seguida. Para volver al cabo de un rato y desaparecer de nuevo...
Pero le volví a ver unos días más tarde, como imantado por unos mendrugos de pan tirados al jardín para los pájaros...
Y no lo pude resistir. El pan no es el alimento predilecto de un gato ni mucho menos y si se echaba con tanta ilusión sobre ello es que estaba francamente desesperado... Le preparé un cuenco con lo que tenía a mano: un resto de puré de verduras con algo de carne que dejé a su alcance... y al alcance de mi vista.
Seguía igual de flaco, asustadizo y hambriento y en un abrir y cerrar de ojos, dejó el recipiente impoluto. Levantando la cabeza hacia la puerta ventana de la cocina, pidiendo más con el silencio triste de sus ojos azules. Le volví a dar algo, esta vez leche con pan. Y podía haberle dado sin parar: parecía que nunca se iba a saciar. Pozo sin fondo...
Y si bien, siempre que salíamos al jardín, desaparecía raudo entre el seto, una vez cerrada la puerta ventana volvía a acercarse y darse un atracón con lo que fuera, sin respirar. Con las orejas gachas, atento al mínimo ruido pero sin respirar.
Y así durante meses, reponiendo fuerzas poco a poco...
Nunca supimos de dónde venía ni a dónde iba. Pero nos acostumbramos mutuamente.
Yo, tanto me acostumbré, que le empecé a llamar el GatoBis, ya que el Gato a secas de esta casa es Munsi, mi negrillo.
Y tanto se acostumbró él, que terminó viniendo a diario, siempre a la misma hora, esperando en el felpudo, sabiendo que algo le esperaba. Y alguien.
Poco a poco recuperó fuerzas y aspecto, si bien seguía medio cojo, con una pata herida. Y asustadizo. Muy asustadizo y receloso... Ya sabiendo mucho a pesar de su juventud...pero tan hambriento... a saber qué penalidades pasaría antes de atreverse a acercarse...
Todos nos acostumbramos a su presencia, siempre respetando la distancia que él fijó como su distancia de seguridad.
Munsi también se acostumbró; intrigado él también, como nosotros. Y, a pesar de vigilar celosamente su coto de caza y echar sin miramientos a los intrusos habitualmente, le observaba sin un atisbo de mal comportamiento, sino con desconcierto mirándonos a nosotros como pidiendo una explicación y al siamesito hambriento con esta empatía de la que carecen muchos humanos con sus propios congéneres... sin duda oliendo, con esta sensibilidad especial que tienen los gatos, su desamparo de gatito joven, herido y perdido en el frío del inverno.
Con estos nombres de el Bis, el Siamesito hambriento o el Cojito perdido, él, que buscó refugio durante esos meses de invierno al abrigo del jardín trasero sin ruidos ni peligros, y a veces calentando con sol tibio su cuerpecito flaco pero ya algo más relajado entre los bancales en barbecho, se ha ido.
A saber dónde. Lleva un tiempo sin aparecer...
Supongo que habrá vuelto a encontrarse con su familia humana que, (supongo otra vez), vendrá a disfrutar de su casa serrana sólo cuando vuelve el buen tiempo y lo había perdido el verano pasado...
Ocurre a menudo... Los gatos de piso se emborrachan de libertad cuando llegan aquí y algunos dejan que sus amos vuelvan al redil de la ciudad sin ellos.
Y en otoño florecen los anuncios de "Gato perdido" acompañados de sus fotos. Ocurre a menudo... De otros vimos anuncios por esas fechas pero de él, no...
Pero prefiero no suponer que lo habían abandonado... aunque esto ocurre también...
Y prefiero quedarme con esta imagen de un El Bis ya mucho más lustroso y de mirada entre triste y pensativa, como buen siamés que es.
Si sigues libre, guapo El Bis, espero que hayas aprendido a cazar y que por esta razón ya no nos necesitas. Y si nos necesitas, aquí estamos.
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Pompita gatuna. (una más ;)
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- ¿Habéis oído esto?...
- Sí... Es lo que me ha despertado...
Llevaban meses adormiladas en el fondo mullido del lago, acurrucaditas y mudas bajo el grueso edredón de lodo. A oscuras. Casi solas. Sólo los peces les hacían compañía allí abajo; y ellos también estaban aletargados...
¡¡Bum!!… ¡¡Bum!!… ¡¡Bum!!…
- ¡Otra vez! ¿Qué será?...
Una carpa, una veterana del lugar, les contestó:
- Son los humanos: de vez en cuando se instalan en las orillas y mientras ellos intentan atraparnos, sus crías corren y gritan. Se lanzan una cosa enorme parecida a las gálbulas de los enebros... pero no es comestible.
- ¿Cómo lo sabes?
-Lo sé porque cada vez que el sol vuelve a calentarnos, aparecen. Y esta bola a veces se les escapa y flota un tiempo allí arriba... como las hojas del otoño...
He visto más de una en esos años que vivo aquí. Pero no son interesantes: no son comestibles. Lo intenté una vez que escaseaban las libélulas... y un poco más y no lo cuento... Tienen un sabor raro, parecido a las botellas azules y las bolsas multicolores que hay cerca de la orilla, atrapadas entre los juncos... Son dañinas. ¡No os acerquéis a ellas, niñas!"
Mientras la carpa se alejaba en busca de algo para saciar su apetito voraz, unos diminutos seres acuáticos se sacudían el barro de los meses pasados y agarrados a las burbujas de aire que a ratos salían del fondo del lago, empezaron a subir a la superficie, atraídos por un rayo de sol que tímidamente acariciaba el paisaje exterior...
Continuará...
